Vainement donc on se dirait, il n'y a que l'ufile à 
chercher, que l'intérêt matériel à satisfaire. 
Le siècle, si l’on veut ; en religion, en politique, 
en tout, admet moins le frivole, l'imaginaire. Il s’at- 
tache à ce qui est, non au possible. Il ne procède 
plus de l'hypothèse, mais du fait. C'est-à dire qu'il est 
plus sérieux, plus âgé, plus mûr : qu'il ne se berce 
plus aux contes des nourrices; qu'il a besoin d'une 
nourriture plus forte que le lait des femmes ; qu'il ré- 
clame, en tout, la vérité, la réalité. 
Est-ce à dire qu’il ne veut plus de poésie ? Comme 
si la poésie n'était pas le wrai, par excellence ; mais le 
beau, dans le vrai, seulement. 
Est-ce à dire que les arts ne trouveront en lui au- 
cune fibre à émouvoir de leurs voluptés ravissantes ? 
Quoi ! le temps de Chateaubriant ( je lui fais répa- 
ration ici), de Victor Hugo, de Lamartine, de Bé- 
ranger, est un temps sans poésie. 
Et la musique de Rossini , de Meyerbeer, même d'Au- 
ber, s'adresse à des oreilles de marbre ! 
Et c'est pour des aveugles que le musée espagnol 
secoue sa poussière ! 
Et Versailles, l'antique symbole du pouvoir absolu , 
sortant de ses ruines monarchiques , et, par un sort 
commun avec la royauté même, se nationalisant pour 
rajeunir et pour vivre, comment dire que cette trans- 
formation si intelligente du temple d'une idole, en asile 
commun de nos arts et de nos ploires, saluée par d'u- 
niversels applaudissemens, se soit faite pour une nation 
toute aux intérêts matériels ? 
Ah! sans doute, l'ufile aussi élève sa voix puissante. 
les machines crient de toutes parts. La vapeur cons- 
