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Ah! loin du tourbillon, loin du fracas des villes, 
Heureux qui peut aux champs couler ses jours faciles ; 
Qui, portant en son cœur l'innocence et la paix, 
Sait aimer la nature et goûter ses bienfaits ! 
Il ignore, il est vrai, ces frivoles délices 
Qui du riche, à grands frais, amusent les caprices. 
Chez lui l'œil ne voit point, sous de pompeux lambris, 
Et la pourpre et l'azur étalés en tapis : 
De vingt savantes mains l'irdustrieuse adresse 
Ne se fatigue point à flatter sa molesse : 
Il ne sait point des rois disputer les faveurs : 
Son front n’est point courbé sous le poids des honneurs, 
Et d'avides flatteurs une foule importune 
Ne vient pas en rampant caresser sa fortune. 
Mais, satisfait du sort, exempt de vains désirs, 
Tous ses jours, ses instans sont pleins de vrais plaisirs. 
Tantôt Flore a ses vœux, et tantôt c'est Pomone ; 
Il espère au printemps, il jouit en automne ; 
La terre, en souriant, pour payer ses efforts, 
De son sein maternel épanche les trésors. 
Dans tout ce qui l'entoure il chérit son ouvrage : 
Autour de son asyle il planta ce bocage ; 
Cette onde, qui serpente au sein de son verger, 
C'est lui qui l'amena, qui sut la diriger ; 
De ce riant parterre il sema la parure; 
L’utile potager mürit par sa culture. 
Son regard dans les champs suit au loin ses troupeaux 
Il voit sur le gazon folatrer ses chevreaux ; 
Quelquefois dans ses bras il porte à la chaumière 
L’agneau dans la prairie oublié par sa mére. 
Chez lui l'oisiveté n’appelle point l'ennui: 
Le bruit de nos débats ne va pas jusquà lui : 
