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cherché bien en vain, dans les bosquets de son parc, une distraction 

 à la pensée qui ne lui laissait aucun repos, le comte trouva un 

 vieux serviteur de sa famille, un villageois qui depuis bien des 

 années, venait à chaque automne, passer quelques jours au château, 

 pour tiller et préparer le lin récolté dans la réserve du domaine 

 seigneurial. La tristesse du comte ne put échapper à l'œil perspicace 

 du filassier; celui-ci en demanda la cause avec tant d'instance que 

 le secret lui en fut confié. « Le moyen de satisfaire votre désir est 

 très-simple, dit alors le bon villageois ; veuillez semer de la cendre 

 près du lit conjugal, vous pourrez le lendemain voir très-distincte- 

 ment l'empreinte des pieds de Madame la châtelaine. » Ce conseil 

 sembla illuminer d'un éclair d'espérance le visage assombri du 

 jeune homme. Il rentra au château et déroula lui-même une 

 couche épaisse de cendre sur la descente de lit, puis il attendit, non 

 sans une véritable anxiété, le moment du coucher. A peine la châ- 

 telaine eut-elle mis les pieds sur la cendre qu'elle comprit le stra- 

 tagème auquel son mari avait eu recours pour éluder la promesse 

 qu'il lui avait faite, et tout à coup elle s'écria d'une voix terrible : 



Mas ! ô Mas ! 

 Tu m'épias, 

 Tu périras, 

 Toi et ton Mas ! 



Puis le château s'affaissa sur lui-même, la terre s'entr'ouvrit et tout 

 disparut. A la place où était la demeure splendide du comte du Mas, il 

 n'existe plus qu'un étang marécageux dans lequel le malheureux 

 filassier, changé en héron blongios, a fixé son séjour forcé, et où il 

 fait entendre, là plus encore qu'ailleurs, des sons entrecoupés et le 

 souffle pénible et prolongé de son ancien métier. 



Il ne me reste plus qu'à tirer la morale de cette légende, morale 

 bien facile à déduire. Il est toujours très-dangereux de se laisser 

 séduire par la curiosité, et de chercher à éluder, même indirectement, 

 les promesses que l'on a faites, les engagements que l'on a contractés. 



Cette légende me rappelle la métamorphose d' Ardée , ville capi- 

 tale des Rutules, plus ancienne que Rome, et qui est aujourd'hui 



