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 Elle s'empare de ses ailes; 

 De ses traits, au dard pénétrant; 

 Et des flèches les plus cruelles , 

 Le lutin s'arme en folâtrant. 



Tandis que , sans prévoir sa ruse , 

 L'amour sert ses vœux déguisés ; 

 Elle lance au dieu qu'elle abuse. 

 Des traits, par lui-même, aiguisés. 

 Et puis 5 avec hypocrisie , 

 Le voyant triste, elle lui dit: 

 D'oii naît votre mélancolie? 

 L'amour soupire , elle sourît. 



Jouet d'une adresse perfide. 

 L'amour, pour venger sa douleur^ 

 Prend son carquois, mais il est vide; 

 Ses traits sont dans son propre cœur. 

 O la plus ingrate des belles ! 

 Je fuirai du moins tes rigueurs ; 

 Il veut fuir, mais il n'a plus d'ailes 3 

 Il ne lui reste que des pleurs. 



