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De la moisson de mai les odorantes gerbes 



Étendent leur tapis jusqu'au pied de l'autel. 



Des fleurs, partout des fleurs... A la nappe, au missel, 



Au front des saints de pierre, aux frises des colonnes. 



Aux lustres de cristal, aux maiitels des madones, 



Et la vierge sourit à Jésus qui s'endort 



Sous un voile fleuri semé d'étoiles d'or. 



Ecoutez! s'éveillant sous un doigt invisible, 



L'orgue d'un doux murmure emplit la nef paisible, 



Et les prêtres, vêtus de leurs longs rochets blancs. 



Aux deux côtés du chœur vont s'asseoir à leurs bancs ; 



Mais bientôt l'orgue expire et les voix fout silence... 



Au pied du sanctuaire un lévite s'avance... 



Seul il reste debout quand tous sont à genoux: 



Quel est donc ce héros et si (ier et si doux? 



De la sainte tribu serait-ce le plus digne, 



A-t-il été choisi pour quelque honneur insigne... 



Va-t-on faire un prélat et, dans ces jeunes mains, 



Placer la crosse d'or des évêques romains ? 



Non, le cloître du Gard ignore tant de gloire, 



Moins brillante est sa part, plus humble est son histoire. 



Et les obscurs enfants sous son toît abrités 



Redoutent la splendeur des hautes dignités. 



On ne reçoit ici, pour toute investiture. 



Qu'un bâton de voyage, une robe de bure, 



Le laurier qu'on y cueille est celui des martyrs 



Et ce modeste lot comble tous les désirs. 



De ce triomphateur voyez-vous l'allégresse ? 

 Pardonnez sa fierté, pardonnez son ivresse: 

 Il va partir, mourir en soldat de la croix, 

 Son front connaît l'orgueil pour la première fois ! 



