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Béralde. — Par la raison, mon frère, que les ressorts de 

 notre machine sont des mystères jusqu'ici , où les hommes ne 

 voient goutte, et que la nature nous a mis au-devant des 

 yeux des voiles trop épais pour y voir quelque chose. 



Abgan. — Les médecins ne savent donc rien , à votre 

 compte? 



Béralde. — Si fait, [mon frère. Ils savent la plupart de 

 fort belles humanités, savent parler un beau latin; savent 

 nommer en grec toutes les maladies , les définir et les diviser; 

 mais pour ce qui est de les guérir , c'est ce qu'ils ne savent 

 point du tout. 



Abgan. — Mais toujours faut-il demeurer d'accord que sur 

 cette matière, les médecins en savent plus que les autres. 



Béralde. — Ils savent , mon frère, ce que je vous ai dit , 

 qui ne guérit pas de grand'chose; et toute l'excellence de leur 

 art consiste en un pompeux galimatias , en un spécieux babil , 

 qui vous donne des mots pour des raisons , et des promesses 

 pour des effets. 



Argan. — Mais enfin , mon frère , il y a des gens aussi 

 sages et aussi habiles que vous , et nous voyons que , dans 

 la maladie , tout le monde a recours aux médecins. 



Béralde. — C'est une marqué de la faiblesse humaine , et 

 non pas de la vérité de leur art 



Argan. — Que faire donc quand on est malade ? 



Béralde. — Rien, mon frère. 



Argan. — Rien ? 



Béralde. — Rien. Il ne faut que demeurer en repos. La 

 nature d'elle-même, quand nous la laissons faire, se tire 

 doucement du désordre où elle est tombée. C'est notre inquié- 

 tude, c'est notre impatience qui gâte tout; et presque tous 

 les hommes meurent de leurs remèdes et non pas de leurs 

 maladies. 



