— 598 — 



Il n'est pas un jeton, n'importe en quel métal, 



Donné par le jury du palais de cristal , 



Par les juges savants siégeant au lieu suprême 



Qui remplace à nos yeux le jardin d'Acadème; 



Il n'est pas un honneur , une distinction , 



Objet de convoitise ou d'émulation , 



Dont l'image ne soit doucement caressée 



Par cet espoir flatteur , enfant de la pensée , 



Présage séduisant de gloire , de bonheur , 



Qui souvent n'est, hélas! qu'un mirage imposteur. 



Dont l'éclat, toutefois, nous rend , quoiqu'il arrive , 



Heureux , sinon de fait , du moins en perspective. 



S'il est plus d'un mortel qui nous prouve trop bien 

 Qu'on peut ne point parler , et ne penser à rien , 

 Plus d'un bavard maudit , sans penser davantage , 

 Nous étourdit souvent par son vain caquetage. 

 De ce bruit fatiguant quel est donc le moteur ? 

 La raison ou l'esprit?.. Non, c'est une vapeur 

 Pareille à cet agent dont la force expansive 

 Fait voler sur le rail une locomotive ; 

 C'est le fâcheux effet , l'importune action 

 D'une liqueur fumeuse en fermentation , 

 Et dont le gaz imprime un mouvement rapide 

 Aux évolutions d'une langue homicide. 



Loin de cet ennuyeux , objet de mon effroi , 

 Combien , paisible et seul , j'aime à rester cliez moi ! 

 Seul , ai-je dit ? Oh ! non ; le suis-je, et puis-je l'être , 

 Quand la fleur balancée au bord de ma fenêtre , 

 Flatte mon odorat de ses douces senteurs , 

 Et me fait admirer ses brillantes couleurs ; 



