- 601 — 



Lancent avec dédain l'insulte et le mépris 



Sur cet antique honneur qu'ils n'ont jamais compris , 



Et qui , de tout soleil , fidèles satellites , 



Moyennant honoraire , exaltent ses mérites. 



Je ris , lorsque je pense à ces fiers parvenus 



Dont l'unique valeur est dans quelques écus , 



Ephémère boni , trésor qui , dans leur caisse , 



Par la hausse arrivé , s'en ira par la baisse. 



Et je ris quand je pense à certain renégat 



Dont le nom dépouillé du plus illustre éclat , 



Pour passer au grand livre où s'inscrit la richesse , 



Quitta le livre d'or où brillait sa noblesse ! 



Oui, je ris quand je pense à tous ces avortons , 



Ecrivailleurs de drame , auteurs de feuilletons , 



Faméliques faiseurs de romans , de nouvelles , 



Péniblement sortis de leurs pauvres cci velles , 



Indigestes produits qui , barbares ou fous , 



Sont, de par le rabais , tombés à quatre sous. 



Quand je viens à penser que toute cette écume 



Qu'on voit , par livraisons , dépecer un volume , 



Vise aux quinze cents francs , positif attribut 



De l'immortel fauteuil où trône l'Institut , 



Et prétend soutenir la gloire littéraire 



Qu'à la France ont donnée et Racine et Molière , 



Oh ! je ris de bon cœur. Mais que , si par hasard , 



Sur ces fruits vénéneux je porte mon regard ; 



Que si , par accident , j'entre dans un théâtre 



Où trépigne et se tord un public hugolàtre , 



Oh ! je ne pense plus , je ne ris plus alors. 



— Et que faites-vous donc , me direz-vons ? — Je dors ! 



40.' 



