— 607 - 



Car c'est là , surtout là , qu'on trouve le grondeur , 

 L'homnae qui, vous vexant avec son air boudeur, 

 Ne peut, même en gagnant, s'abstenir du murmure, 

 Et d'un amusement vous fait une torture. 



On insiste , on me dit que j'ai la liberté , 

 Trop distrait pour le whist, de choisir l'écarté. 

 Quoi! vous voulez qu'au bal, dans une nuit de fête, 

 Les soucis du joueur viennent troubler ma tête ! 

 Je gagne vingt écus , trente écus , sans plaisir ; 

 Mais leur perte m'arrache un douloureux soupir , 

 Le rôle de battu m'agace , je l'avoue , 

 Et l'on n'est pas au bal pour y faire la moue. 

 Tenez ! Ai-je grand tort de détester ce jeu ? 

 Une querelle naît à propos d'un enjeu. 



— J'ai parié dix francs, Messieurs, je vous l'atteste. 



— Non monsieur, c'est cinq francs, l'erreur est manifeste. 

 Les mots, polis d'abord, s' envenimant bientôt, 



Je me crois fourvoyé dans un bruyant tripot. 



Quel contretemps fâcheux! pour respirer tranquille. 



De la chambre de jeu j'avais choisi l'asile : 



Je n'avais point prévu ces ignobles débats , 



Et me voici chassé d'en-haut comme d'en-bas. 



Cependant replongé dans l'ardente atmosphère , 

 Soudain je sens la soif et veux la satisfaire. 

 La groseille , l'orgeat , seraient les bienvenus , 

 Mais l'heure est avancée , ils ne circulent plus. 

 Le temps marche et tandis que mon palais avide 

 Se promet une glace , ou quelque frais liquide , 



