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 Élite d'une docte et royale cité , 

 Fière des souvenirs de son antiquité, 

 Qui , retrouvant auprès de ses tièdes fontaines 

 Des restes de la langue et des vertus romaines, 

 Nourrit avec amour, comme au temps du bon Roi , 

 La foi par les beaux-arts, les beaux-arts par la foi , 

 Et qui d'illustres morts peuplant sa solitude, 

 En fait si noblement un temple pour l'étude, 

 D'où , comme pour mêler sa gloire à tous les temps, 

 S'élèvent chaque jour quelques noms éclatants. 



Dans ce temple sacré l'antique poésie 

 S'unit sans sacrilège à la philosophie. 

 Ces deux sœurs qu'on vous voit dignement honorer , 

 Ensemble, aux mêmes eaux, vont se désaltérer : 

 L'une, vierge folâtre , oisive et vagabonde , 

 Aime les bords fleuris, le murmure de l'onde , 

 Se plaît à se mirer dans le cristal mouvant , 

 Y jette chaque feuille et la suit en rêvant ; 

 L'autre, au pas plus hardi , plus loin au-dessus d'elle, 

 Interroge avec soin chaque source nouvelle , 

 Toujours vers la plus haute aspire à remonter, 

 Et côtoyant l'abîme ose le consulter. 

 Mais, si du clair ruisseau fouillant le lit humide, 

 Sa main audacieuse , à l'eau saine et limpide , 

 Mêle la vase impure et le limon qui dort , 

 L'onde apporte à sa sœur le poison et la mort, 



