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 Le drame, le roman, le conte, la nouvelle , 

 Châteaux-forts qu'a choisis cette ligue rebelle , 

 Vomissent nuit et jour cent chevaliers poudreux 

 En guerre avec le monde et divisés entre eux : 

 Aventuriers pareils, dans leurs fureurs sauvages, 

 A ces hordes du Nord dont les sanglants ravages 

 Sur l'Occident désert, veuf de son empereur, 

 De l'ombre d'Hercynie étendirent l'horreur. 

 Mais du moins de nos lois l'intrépide gardienne , 

 Dont rien ne peut lasser la verve quotienne , 

 Sur tant d'excès sans doute ouvre un œil vigilant; 

 La presse aura contre eux levé son fouet sanglant : 

 La presse a ses corps-francs et ses bandes gothiques ; 

 La règle, le bon sens, le goût, ces dieux-antiques, 

 Fuyant humiliés sous les propos railleurs, 

 Fontplaceauxdieux nouveaux nésencestempsmeilleurs. 



Le ciel pourtant, semé d'éclatantes étoiles , 

 Des souffles du passé gonflait toutes nos voiles ; 

 D'illustres nefs, l'honneur de notre pavillon , 

 Au loin laissaient encore un glorieux sillon. 

 Mais l'orgueil des vivants refuse de le suivre : 

 Je ne sais quel espoir les trouble et les enivre ; 

 Il cherchent sans boussole , à travers les brisants , 

 Aux mers de l'avenir quelques nouveaux courants , 

 Des bords inexplorés, des Indes inconnues , 

 Et des îles sans nom qu'ils demandent aux nues. 



