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 Leur navire, pour eux triste et dernier cercueil , 

 Va de l'écueil au gouffre et du gouffre à recueil : 

 Trop heureux s'ils pouvaient, audacieux corsaires , 

 Embraser en passant les antiques galères , 

 Et noyant les trésors découverts avant eux , 

 Ne laisser que l'abîme à leurs derniers neveux. 

 C'est peu de mesurer leur taille de pygmée 

 A la grandenr des noms dont l'histoire est semée ; 

 C'est peu d'oser corrompre, émules envieux, 

 L'encens que nous brûlons devant nos demi-dieux : 

 Leur désespoir jaloux veut ternir par l'outrage 

 Tout éclat qui nous charme et qui les décourage , 

 Et mêle, après le char des grands triomphateurs , 

 Le sarcasme à nos chants et la boue à nos fleurs. 

 Vîtes-vous cette neuve et bruyante croisade? 

 L'art pour l'art ! disaient-ils. La morale est trop fade , 

 Et la langue trop prude ; affranchissons les arts. 

 Et l'art échevelé, hâve, les yeux hagards , 

 Affectant chaque jour de plus libres allures , 

 Revêtit ses héros d'audace et de souillures , 

 Alla des voiles saints, avec un ris moqueur, 

 Dépouiller l'hyménée , et le frappant au cœur, 

 Entr'ouvrit une triste et lamentable plaie , 

 Et traîna la pudeur honteuse sur la claie. 



Le terrible fléau pouvait-il t' épargner, 

 Muse? où le bien n'est plus , le beau peut-il régner? 



