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Autre espoir du poète , et ses maîtres aussi ? 

 Gardiens des saintes lois qui veillez au Midi , 

 Vous à qui tant de gloire a commis la défense 

 Des vertus qu'on blasphème et de l'art qu'on offense ? 

 Quoi ! La corruption est là, fière et debout , 

 Qui foule sous ses pieds la morale et le goût, 

 Et nous, du feu divin muets dépositaires 

 Nous n'osons ressaisir les foudres salutaires 

 Qu'appellent tant d'horreurs, sur son front criminel ! 

 Cette auguste prêtresse, arrachée à l'autel, 

 Qui, les cheveux épars, gémissante, éplorée, 

 Se débat dans les mains d'une troupe égarée , 

 Et lève, en attestant le nom de vos aïeux , 

 Ses regards enflammés et ses bras vers les cieux , 

 C'est votre reine , à vous , l'antique poésie , 

 Indignement frappée , indignement trahie : 

 Elle succombe ; et vous, les yeux de pleurs mouillés , 

 Baisant ses pieds meurtris, ses vêtements souillés , 

 Vous, ses fils bien-aimés , ses glorieux ministres , 

 Prêts à la suivre au son des flûtes et des cistres , 

 Vous préparez la tombe et l'encens et les fleurs, 

 Murmurant pour adieux, vains et derniers honneurs , 

 Les hymnes inspirés aux chantres d'un autre âge ! 

 Mais elle est immortelle, et veut un autre hommage : 

 Levez-vous en son nom ; il est temps de punir. 

 Vous n'êtes , dites-vous , prêtres que pour bénir. 

 Ah ! du moins qu'un seul mot sorti du sanctuaire 



