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Quoi ! lorsque les partis , tels que des flots grondans ^ 



Se brisent l'un par l'autre , et toujours plus ardens, i.-. 



Après les chocs affreux de leur rage indomptée, 



Ne jettent sur nos bords qu'une écume infectée, 



Tu mêlerais ta voix aux cris de la fureur? 



O poète des champs, quelle est donc ton erreur ! 



Crois-tu par tes concerts voir la haine étouffée? 



Dans nos jours malheureux que pourrait un Orphée? 



Ce peuple est las de tout: léger, capricieux , 



Il dévore la vie, il est déjà trop vievix. 



Du haut de sa splendeur, géant infirme, il tombe ; 



Meurtrier des beaux arts, il les suit dans la tombe ; 



Les arts ne sont pour lui que des fruits étrangers , 



Objets de luxe offerts à ses goûts passagers. 



La faveur n'a qu'un jour pour ce maître frivole ; 



Ce qu'il admira trop avec joie il l'immole. 



Sur son char triomphal quand Voltaire entraîne , 



De flots d'adorateurs brillait environné , 



Et radieux voyait la France réunie, 



Saluer en ses mains le sceptre du génie. 



On lui dit: « Tout un peuple est dofjc ici pour loi ' 



» Régner par les talents c'est être plus que roi.. - 



» — Oui, répond-il , le ciel brille après la tempête ; 



» Mais si le fanatisme , achevant sa conquête, 



» M'imposait de Calas les supplices affreux , 



» Il serait là ce peuple ; il serait plus nombreux ! »,; i 



D'émotions avide , en tout l'homme est extiême : • ? 



Quand il ne peut haïr avec fureur il aime. 



Impétueux et faible : idolâtre, inconstant. 



Est-il jamais pour lui de prodige éclatant, 



Qui bientôt ne s'efface? ah ! comme avant les âges 



