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Ces flambeaux dont réclat, scintillant météore, 

 Prête à l'ombre des nuits les clartés de l'aurore, 

 Cet air tout imprégné d'amoureuses vapeurs, 

 Ces froissemens légers des vêtemens des femmes , 

 Leurs pas voluptueux , leurs parfums et leurs fleurs, 

 Leurs regards où l'amour laisse percer ses flammes , 

 Tout enivre les yeux , fait palpiter les cœurs ; 

 Mais pour moi que du bal séduit peu le délire , 

 Pour moi que semble fuir l'amour, la volupté , 

 A qui jamais la plus humble beauté 

 N'accorda la faveur du plus léger sourire 

 Je m'assieds à l'écart par la fête attristé. 



Sans doute il est heureux celui dont la jeunesse, 

 Naïve et pure encore a foi dans la tendresse , 

 Cœur brûlant que le monde hélas ! n'a point foulé ! 

 Il est heureux celui qui dans le fond de lame , 

 Garde un amour candide , et qui dans chaque femme 

 Voit un ange du ciel sur la terre exilé ! 

 Oh! mais que celui-là, dans son erreur profonde , 

 Ne se mêle jamais aux vains plaisirs du monde, 

 Qu'il sauve ses amours et son rêve enchanté 

 Du contact flétrissant de la réalité ! 

 Car la vie a bientôt épuisé ses mensonges ; 

 lo-norer, espérer c'est jouir: et l'amour 



Le plus enivrant de nos songes 

 Est aussi le premier qui nous fuit sans retour : 

 Car cet être si cher , cette femme, cet ange , 

 Qu'on entoure à l'envi d'un culte adulateur, 



