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IMITATION DK THOMAS KOORE. 



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Par M. L. Malot. 



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L'air était embaumé du parfum de l'oi a<ye . 



Les champs brillaient d'un pur éclat: 

 Humide, scintillait une rose sauvage 



Dans son calice d'incarnat. 



Isaure la cueillit : elle était si mouillée 

 Qu'elle pliait... la pauvre fleur ! 



Et l'eau qu'en chaque feuille elle avait recelée 

 Semblait des larmes de douleur. 



Peut-elle, sans pleurer, priver de sa présence 



Ce jeune frère , ce bouton , 

 Par elle protégé depuis sa faible enfance, 



Demain , jouet de l'Aquilon. 



Mais je ne songeai pas à l'ame de la rose , 

 Isaure seule m'occupait , 



