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Laissez dire, Messieurs, que le docte fauteuil 

 Est un trône éphémère où vient siéger l'orgueil ; 

 Où loin de seconder un siècle qui progresse, 

 La vanité s'endort aux bras de la paresse. 

 Travaillez sans relâche, et rendez vos labeurs 

 Profitables à tous, y compris vos railleurs. 



Si l'homme que décore un titre académique 



Est drapé trop souvent par une humeur caustique, 



C'est qu'ayant à ce titre un droit bien reconnu, 



Plus d'un grand écrivain ne l'a pas obtenu ; 



C'est que plus d'un savant, plus d'un poète insigne, 



Auprès de ses égaux n'a pu se mettre en ligne : 



La raison? C'est qu'il est, Messieurs, plus d'un endroit 



Où pour les aspirants l'espace est trop étroit; 



Où l'art de demander et d'accourir bien vite, 



En mainte occasion, vient en aide au mérite ; 



C'est qu'enfin, disons tout, un hasard malheureux 



Envers de beaux talents se montre rigoureux. 



Molière, auteur divin, malgré tout son génie, 



Ne put faire à l'acteur ouvrir l'Académie, 



Et Berryer, le fécond, le sublime orateur, 



Quoiqu'honoré de tous, n'a pas la croix d'honneur ! 



Revenant à mon but, je veux de la malice 

 Réparer envers vous la criante injustice ; 

 Car, prompt à circuler, plus d'un propos jaloux, 

 Du palais Mazarin est venu jusqu'à vous. 

 Et cependant, Messieurs, de l'Institut de France, 

 Loin d'affecter jamais la splendide importance, 

 Loin d'un monde bruyant, vos écrits, vos travaux, 

 Ne sollicitent point le fracas des bravos ; 

 Aux regards du public, vos séances ouvertes 

 N'offrent pas d'habits noirs brodés de palmes vertes; 

 Et qu'importe après tout l'uniforme au talent 

 Dont la réalité vaut mieux que le clinquant!... 



