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La nature , à sa voix mutilée ou captive , 

 Perdit de jour en jour sa grâce primitive; 

 L'art fit, de jour en jour, succéder en tous lieux 

 Les ouvrages de l'homme à l'ouvrage des cieux. 

 La mine , du torrent eflFaça les cascades ; 

 L'usine , des ruisseaux dispersa les naïades ; 

 En canal aligné , le fleuve , dans son cours , 

 Craignit de s'égarer en gracieux détours, 

 Et, veuve de ses dieux, la forêt indignée, 

 Avec ses souvenirs , tomba sous la cognée. 

 Enfin, dans nos vallons si calmes et si frais, 

 Où s'abritaient encor le silence et la paix , 

 Des rapides wagons , de la houille enflammée 

 Retentit le tonnerre et noircit la fumée. 

 Plus de lieu, maintenant, plus d'asyle écarté 

 Qui nous {)uisse assurer sa douce obscurité ; 

 Plus de lointains déserts, de profondes retraites 

 Où de nos arts bruyans n'arrivent les tempêtes. 

 Du moins , lorsque si cher nous payons leurs bienfaits , 

 S'ils nous laissaient le temps de les goûter en paix! 

 Mais non ; toujours l'effort, jamais la jouissance: 

 Un changement s'achève, un autre se commence. 

 Et l'emblème trop vrai de l'homme de nos jours 

 Est ce maudit qu'un Dieu force à marcher toujours. 



Non que, dans mes chagrins, injuste envers notre âge. 

 J'insulte aux arts puissans devenus son partage. 

 Ces travaux , je le sais , où l'homme nous fait voir 

 La nature à regret ployant sous son pouvoir, 

 Ces hardis monumens que son génie enfante , 

 Ont aussi leur beauté, morne, mais imposante. 

 L'homme est grand, quand son bras fait reculer les mers. 

 Ou se fraie un chemin dans les monts entr'ouverts ; 



