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Silence , imprudente , silence ! 

 Ne vois-tu donc pas mon vainqueur 

 Qui repose là daus mon cœur ? 

 Il l'entendra : crains sa présence. 



Coiiçoit-on rien de plus ravissant que ce petit dia- 

 logue du même poète : 



— Où vas-tu donc ainsi, charmante pastourelle? 



— Je vole où l'on m'attend , où le bonheur m'appelle. 



— Eh quoi? seule et sans guide, au milieu de la nuit? 

 Crains le loup, ce fléau des brebis égarées. 



— N'ai-je pas pour gardien le Dieu qui me conduit, 



L'amour aux flèches acérées ? 



Kâma , l'amour indien , porte un arc armé de cinq 

 flèches , nombre égal à celui de nos sens. Pour être 

 de fleurs , ces flèches n'en sont pas moins aiguës ; 

 elles n'en blessent pas moins les cœurs les plus re- 

 belles, les êtres les plus farouches. Les glaces même 

 de l'âge ne mettent pas à couvert de leurs funestes 

 atteintes. Témoin celte boutade du vieux Bhartrihari , au 

 sujet de la séduisante bajadère dont il ne pouvait se- 

 couer les chaînes : 



Ton cœur s'embrase au seul son de sa voix ; 

 A son aspect ton faible esprit délire ; 

 A son toucher ton âme est aux abois, 

 El de la main tombe la lyre 

 Où s'égaraient les doigts. 

 Homme insensé ! ce fléau de ta vie , 

 Oses-lu bien l'appeler ton amie ! 



La pensée de la mort revient si souvent sous la plume 



