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Ce tableau déchirant, qui donc l'oserait peindre? 

 Et la plume et la voix là viennent se tarir ; 

 Là plus de sentiment , de force pour se plaindre : 

 Au fond de la poitrine on sent l'âme s'éteindre ; 

 On meurt.... et l'on ne peut mourir ! 



Est-ce donc pour toujours que tu viens de te taire ? 

 Ma mère ! à mon appel , de grâce éveille-toi ; 

 Tu ne peux ici-bas me laisser solitaire ! 

 Je t'en supplie ! encore une fois sur la terre , 

 Ma bonne mère , réponds moi ! 



Par l'ange de la paix elle semble bercée ; 

 De son teint rejaillit un éclat surhumain. 

 D'où vient donc, ô secret qui confond la pensée, 

 Que le trépas ainsi pare sa fiancée 



Pour consommer son noir hymen ? 



Voici mille témoins de sa bonté parfaite , 

 Le blanc tissu de lin de ses larmes trempé , 

 Son aiguille immobile et ses habits de fête, 

 Ses fuseaux délaissés , sa montre qui s'arrête 

 Et son fauteuil inoccupé ! 



H'TMIffE A IiA GXiOIRi:. 



Que ce doit être doux de se créer soi-même 

 A l'estime , aux honneurs d'irrécusables droits , 

 De se montrer partout assise au rang suprême , 

 De pouvoir sur son front poser un diadème 

 Qu'on ne céderait pas pour la pourpre des rois ! 



Vous , amants du plaisir , voltigez dans les fêtes , 

 Ambitieux, briguez Iss titres, la splendeur; 

 Guerriers , de votre sang aclietez des conquêtes ; 

 Vous , joyeuses beautés , de fleurs parez vos têtes , 

 Tous selon vos désirs savourez le bonheur ! 



