LA POSTE PAR PIGEONS VOYAGEURS. 631 



malin que je ne donnerais pas pour cinq cents francs. Il a 

 déjà fait de grands voyages. Vous le porterez à Tours. Ayez- 

 en bien soin. Prenez garde qu'il ne se fatigue en chemin 

 de fer. 



» Je monte dans la nacelle au moment où le canon gronde 

 avec une violence extrême. J'embrasse mes frères, mes amis. 

 Je pense à nos soldats qui combattent et qui meurent à deux 

 pas de moi. L'idée de la patrie en danger remplit mon âme. 

 On attend là-bas ces ballots de dépêches qui me sont confiés. 

 Le moment est grave et solennel ; nul sentiment d'émotion 

 ne saurait plus m'atteindre. 



» Lâchez tout ! » 



» Me voilà flottant au milieu de l'air ! 



» Mon ballon s'élève dans l'espace avec une force ascen- 

 sionnelle très-modérée. 



» Il est neuf heures cinquante, je plane à 1000 mètres de 

 haut. Mes yeux ne se détachent pas de la campagne, où 

 j'aperçois un spectacle navrant qui ne s'effacera jamais de mon 

 esprit. Ce ne sont plus ces environs de Paris riants et ani- 

 més; ce n'est plus la Seine, dont les bateaux sillonnent l'onde, 

 où les canotiers agitent leurs avirons. C'est un désert, triste, 

 dénudé, horrible. Pas un habitant sur les routes, pas une 

 voiture, pas un convoi de chemin de fer. Tous les ponts dé- 

 truits offrent l'aspect de ruines abandonnées. Pas un canot sur 

 la Seine : ce fleuve déroule toujours son onde au milieu des 

 campagnes, mais avec tristesse et monotonie. Pas un soldat, 

 pas une sentinelle ; rien, rien, l'abandon du cimetière. On se 

 croirait aux abords d'une ville antique détruite par le temps ; 

 il faut forcer son souvenir pour entrevoir par la pensée les 

 deux millions d'hommes emprisonnés près de là dans une 

 vaste muraille. 



» Il est dix heures J'entends un léger roucoulement 



au-dessus de moi. Ce sont mes Pigeons qui gémissent. Ils 

 ne paraissent nullement rassurés et me regardent avec 

 inquiétude. 



