SG^ BULLETIN DE LA SOCIÉTÉ NATIONALE d'aCCLIMATATION 



combien on 1 aime. Demandez à nos prisonniers! Le Croisé qui 

 revient a vu les temples grecs, les chapiteaux oi^i s'enroule 

 l'Acanthe et il les trouvait beaux. Mais la feuille de Chou est 

 plus belle encore que l'Acanthe ; elle est belle deux fois par la 

 vertu majestueuse de ses lignes, et par la vertu nutritive de sa 

 chair. La feuille de Trèfle aussi est belle, si souple sous la brise, 

 et qui nourrit le bétail ! 



11 cueille une feuille de Chou, il cueille une feuille de Trèfle, 

 il les baise en pleurant, il les façonne en pierre etl'art gothique 

 est né! 



L'art « gothique »? Pourquoi pas l'art boche? L'art que des 

 Goths, voleurs et plagiaires appelleront gothique — Deuisch- 

 land ïkber ailes! — mais que le moyen âge appelait l'art de 

 France, est né ici. Il est l'apothéose d'une pensée française. Il 

 est la glorification du sol et de ce qui sort du sol. En même 

 temps qu'il proclame, par son élancement vers le ciel, la Foi, — 

 par la multiplication des sourires, l'Espérance, — il symbo- 

 lise par ses clochetons et ses fleurons, par ses crochets, ses 

 rampants, ses rosaces, par ses nervures et par ses clefs de 

 voûte, par toutes ses pierres, joyeusement, il symbolise la 

 gratitude de l'homme pour sa terre, l'union de l'être pensant 

 avec la chose dont il est fait, et leur parenté reconnue. 



La J'erre! Ma terre natale, cette mince croûte d'humus faite 

 du résidu des êtres et des choses, total des mâûes ancestraux, 

 réalité mystique mais tangible, matière mêlée d'esprit, œuvre 

 chimique et morale à la fois, synthèse des créatures éphémères 

 qui s'absorbent et se résorbent pour constituer ensemble une 

 unité durable, un tout local, un siphon de vie en continuel 

 mouvement, un perpétuel devenir. La terre, ma terre ! Ce pro- 

 duit d'une communion interminablement renouvelée entre les 

 trois règnes qui s'alimentent par l'échange d'une sève indéfini- 

 ment transmissible. Ma terre ! Ce par quoi je suis le parent de 

 l'homme qui passe là-bas, et que je ne connais point, mais qui 

 est, comme moi, issu de la même souche, imbu des mêmes 

 sucs; et le parent, aussi, de l'herbe qui pousse en mon pré, du 

 bétail qui broute cette herbe, de la motte de glèbe où je retrou- 

 verais, mêlés et confondus, pour me nourrir et me porter, 

 l'aïeul du Bœuf, l'aïeul du brin d'herbe ou du Chêne, et mon 

 aïeul ! 



En chacun des êtres qui bougent ici, animaux ou végétaux, 

 un peu de mon sang se recueille et travaille, fermente et se 



