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telles pour beaucoup d'entre eux. Pour justifier ce 

 que j'avance, j'aurais beaucoup de faits à citer. Je me 

 contente de raconter une histoire qui, à elle seule, est 

 assez concluante et qui pour la science est d'un grand 

 intérêt. 



C'était le 3 juin 1871. En entendant, à mon lever, 

 les lamentations des vignerons et en jetant un coup 

 d'œil sur le jardin, je compris que nous avions de la 

 glace. Cela n'était que trop vrai, mon thermomètre 

 était descendu à un degré et demi au-dessous de zéro. 

 Pendant la nuit du 3 au 4 il y eut encore un degré. 

 Les 4 et 5, le temps fut brumeux et froid ; une gelée 

 aussi tardive et aussi forte avait dû produire bien des 

 perturbations. J'en gémis comme tout le monde, mais 

 je voulus au moins les mettre à profit pour mes études. 

 Le 3, dès le matin, je pris une échelle et j'allai visiter 

 trois nids d'hirondelles rustiques, qui étaient sous 

 mon hangard. Les quinze petits que j'y avais vus la 

 veille étaient morts. Je les ouvris et je constatai que 

 les estomacs étaient remplis de nourriture ; donc ces 

 oiseaux étaient morts de froid. 



Aussitôt je me mis en campagne, dans la ville et 

 dans le voisinage de la vieille tour de l'église et des 

 gros murs de l'ancien château : je n'entendis pas un 

 seul martinet. De là je descendis sur les bords de la 

 Marne ; pendant une marche de quatre kilomètres, je 

 ne vis que deux hirondelles de rivage près des falaises 

 où huit jours avant il y en avait plus de cent. Je cou- 

 pai une grande branche de saule et je me mis à frap- 

 per ces falaises. Alors les hirondelles sortirent de 

 leurs trous. J'en conclus que si j'avais pu frapper 

 ainsi la tour de l'église Notre-Dame, j'aurais égale- 

 ment fait envoler des martinets. 



Il était onze heures du matin quand je rentrai. Je 

 vis beaucoup de monde. De toutes parts on me con- 

 firma mes observations. On m'apporta des hirondelles 

 rustiques et de fenêtre, et des martinets trouvés morts 



