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CLÉOMÈNE. 



Ils réclament, dit-on, 

 Cet otage. 



FAIISTA, serrant ion fils dans ses bras. 



Mon fils! 



CONSTANTIN. 



Eh ! quoi , la trahison 

 Est partout sur mes pas. 



CLÉOMÈNE. 



À quelle frénésie 

 Ne va pas se livrer cette horde ennemie, 

 En apprenant, seigneur, que Crispus, que celui 

 Qu'elle voulait au trône élever aujourd'hui, 

 Plongé dans un cachot... 



CONSTANTIN. 



Croit-il obtenir grâce 

 Les armes à la main? 



CLÉOMÈNE. 



A. servir leur audace 

 Un peuple mécontent n'est que trop disposé. 

 En ce moment quel bras peut leur être opposé? 

 Vos soldats loin encore.... 



CONSTANTIN, montrant le labarum. 



\ Et ce signe céleste 



Aux rebelles toujours ne fut-il pas funeste? 

 Marchons, ce bouclier, chrétiens, vous couvre tous. 



