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 Pauvre, on se croyait riche, obscur, on rayonnait. 

 Mai reverdissait-il les tiges rabougries. 

 On allait voir s'ouvrir la rose, aux Tuileries, 

 Conter l'ode naissante aux zéphirs nouveau-nés, 

 Sans souci des boursiers à leur lucre acharnés. 

 D'un pas allègre et fier, on gagnait la mansarde; 

 Et l'étoile des soirs, dont l'œil d'or vous regarde, 

 Elle qui visita nos songes éblouis, 

 Dirait le pur sommeil et l'honneur de nos nuits. 

 C'est toujours l'idéal qui préserve et couronne. 

 Quand tout s'effeuille en nous, aux bruines de l'automne, 

 Ce bocage de fée, empli d'oiseaux chantants, 

 Verse encor des parfums qu'on croirait du printemps. 



Or, en ce temps béni, dont je garde mémoire, 



Notre David brillait de sa meilleure gloire. 



En marbre, à la Vendée il dédiait Bonehamps, 



Pour célébrer ces mots augustes et louchants, 



Ce : Grâce aux prisonniers! qui délivra son père, 



Abrégea la discorde et pardonna la guerre. 



A la jeune Amérique il rendait Jefferson ; 



Et, vouant à Paris un autre Parthénon, 



Au triangle géant de Sainte-Geneviève, 



Chaque matin, lui-même il ciselait son rêve. 



Partout où le'génie épanchait des reflels, 



Rien ne le détournait d'en buriner les traits. 



Tout cédait à sa fièvre inspirée et féconde. 



De Vienne, de Berlin, il rapportait un monde 



De bustes merveilleux, tous parlant du regard : 



Walter-Scott, d'Edimbourg, puis Goethe, de Weimar, 



De Venise, Byron, qu'aux clartés de la lune, 



