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Aux Cartons de Saint-Luc, blêmi, te foudroya, 

 Pour apaiser la soif dont te brûlaient les fièvres, 

 Qui n'avais pas de quoi payer le lait des chèvres, 

 Te voilà, récoltant l'hommage et l'amitié 

 De tout ce que l'Europe a de plus envié ! 



Dirai-je quelques-uns de ces porteurs d'offrandes? 

 C'est Humboldt, descendu des pics neigeux des Andes, 

 Lamartine, Cuvier, Chevreul, Scribe, Arago, 

 Manzoni, Mickiewicz, Châteaubriant, Hugo, 

 Lamennais, Soult, Nodier, Ballanche, Lafayelle, 

 Tieck, Vigny, Lislz, Musset, Pellico qui regrette 

 La giroflée éclose aux murs noirs des prisons ; 

 Berzélius, du doigt démasquant les poisons ; 

 Béranger, ranimant celte France attristée, 

 Par le rire d'Horace et les chants de Tyrlée. 

 El toi , Paganini , diabolique esprit , 

 Sorcier du violon, qu'Hoffmann aurait décrit; 

 Et vous, que le génie ou la beaulé fit reines, 

 Bécamier, Sand, Morgan, Dorval, Mars, ô sirènes! 



Lui, le grand modeleur, debout au milieu d'eux, 



En blouse, un bonnet grec ceignant ses longs cheveux, 



Fouillait leurs médaillons dans la cire ou l'argile. 



Nul n'aurait soupçonné sa puissance virile; 



Et peut-être on l'eût pris pour le pâle ouvrier 



Né de la dernière heure au seuil de l'atelier, 



Sans le feu d'un œil bleu qui, sous les blocs énormes, 



Semblait voir palpiter la chair, saillir les formes; 



Sans le discours vengeur, songeait-il par hasard 



De Pologne opprimée, ou de Chant-du-départ. 



