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Car si Bnonarolli, Goujon et Polyclèle , 

 De leurs plus chers secrels l'élurenl interprète; 

 S'il n'est point de contours drapés de larges plis, 

 Que David n'ait, comme eux, agencés, assouplis; 

 Si Canova, dans Rome, honneur insigne et rare ! 

 Lui confiant l'acier pour tailler le Carrare, 

 D'un Olympe obstiné de nymphes et de dieux , 

 Chaque jour, caressa le galbe sous ses yeux, 

 Lui, son cœur, sa pensée, en un autre domaine, 

 Goûtaient l'enthousiasme, et retrempaient la veine. 

 L'art pour l'art, le plastique, aussi noble qu'il fût, 

 Vînt-il de Phidias, ne fut jamais son but. 

 Ses déesses étaient la Liberté, la Gloire. 

 Son Olympe, un sommet brûlant de notre histoire. 

 C'est l'heure où la Bastille avec fracas croulait, 

 Où le marteau du peuple à grands coups descellait, 

 Comme un engin maudit d'anlique servitude, 

 Les verrous du cachot où pourrissait Latude. 

 C'est l'ère fabuleuse où citoyens, soldats, 

 Chantant la Marseillaise, et cherchant les combats, 

 Pour sauver la patrie étranglée aux frontières, 

 Pieds nus, fusil au bras, Quittaient pères et mères; 

 Quand quinze légions se levaient en un jour, 

 Qu'on se battait enfant à Fleurus; qu'au retour, 

 La moustache pendante, et l'âme enorgueillie, 

 On repartait grognard d'Egypte ou d'Italie! 



La France commençait, finissait là pour lui. 

 Si ce fut une erreur, cette erreur n'a pas nui 

 A l'effort sans rival de son œuvre hardie. 

 Ce qu'elle cul d'enivrant a grandi son génie. 



