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Bichal, vous revivez sous sa main créatrice, 

 Par une œuvre épurée au feu du sacrifice , 

 Parce que vous avez couronné vos beaux noms 

 D'une fleur dont l'épine eût effrayé nos fronts. 



Sa générosité, toujours ouvrant la bourse, 



Dans celte erreur enfin n'a-t-elle pas sa source? 



Soit qu'en l'ombre, il répande aux captifs, aux vaincus, 



Plus que son fier ciseau ne lui rendra d'écus; 



Qu'il dote avec amour Athènes la nouvelle 



De l'innocente- enfant dont la main droite épelle 



Le nom de Bolzaris gravé sur un tombeau, 



Grèce qui du cercueil sent frémir son berceau ; 



Ou gratifie Angers du roi René, qu'escorte 



De nos Plantagenets l'indomptable cohorte, 



D'un Musée assemblant, aux yeux émerveillés, 



Les colosses du maître, au loin éparpillés. 



Ah! du labeur d'un soûl, fruit, dépôt sans mélange, 



Proclamons tout le prix de ce Musée élrange 



Dont les voûtes jadis logèrent Borgia. 



Le touriste le vit, et s'en extasia; 



Car il veut de David, en la cité natale, 



Moins la cariatide à pose triomphale , 



Que l'ébauche hésitante où, dans la glaise, on croit 



Senlir comme son souffle et l'ongle de son doigt ! 



Quelle âme a plus vécu du sol qui l'a nourrie ! 



Il en porta l'amour jusqu'à l'idolâtrie , 



Jusqu'à peindre, en leurs champs déserts , nos laboureurs, 



De Marengo , d'Arcole , inconnus batailleurs ; 



