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Préférer au Paros , aux neiges de l'albâtre , 

 Le roc pyrénéen teint de couleur bleuâtre , 

 Disant que ce pays n'a pas besoin d'emprunts , 

 Que le marbre de France appartient aux défunts. 



Ne repoussa-t-il pas, dans ses jeunes années , 

 Le gage étourdissant d'un monceau de guinées , 

 A Londres , qui voulait , par un mépris nouveau , 

 Qu'un artiste français retraçât Waterloo? 

 « Ce n'est pas moi , dil-il , qui vendrai ma patrie, 

 » El la soufïlelerai sur sa face meurtrie ! » 

 Or, savez- vous ce que valait ce monument? 

 C'était une colonne à l'instar de Trajan , 

 Où. nos braves soldats , en spirale guerrière , 

 Aux deux eussent crié victoire à l'Angleterre ! 

 Et savez-vous qu'alors le Lysippe angevin 

 Souffrait depuis six mois du tourment d'Ugolin. 

 Tant d'abnégation défie un Spartiate ; 

 C'est pour Artaxercès le refus d'Hippocrate. 

 Qui mieux que toi peindra désormais , ô sculpteur ! 

 Philopœmen qui lutte , Otryades qui meurt 1 



Qu'un malin , l'ouragan loin de son toit, prospère 

 L'emporte , tout son cœur languit el désespère. 

 Les bords athéniens lui sont indifférents. 

 Leur sentier d'oliviers blesse ses pieds errants ; 

 L'Hymète n'a pour lui que des deux de fournaise ; 

 La brise qui lui manque esl la brise française. 

 Il monle à l'Acropole , et dans les vapeurs d'or 

 Où s'embrasent coleaux , remparts , vagues du port , 

 Il cherche à l'horizon les voiles de Marseille, 

 Que celle brise émue enflait encor la veille. 



