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naguère l'harmonieux langage. La poésie, on le sait, 

 est un don que la nature, le ciel devrais-je dire, ne dé- 

 partit qu'à un bien petit nombre de privilégiés, une 

 source vive qui résiste à l'influence des professions les 

 plus positives et les plus assujettissantes, et qui n'est 

 point tarie par les devoirs les plus stricts accomplis 

 avec le plus de scrupule. Ce contraste vous charme 

 comme celui de ces ruisseaux que l'on rêve dans les 

 contrées bénies du soleil, et qui coulent toujours purs 

 et limpides sous les aspérités des roches et sous les ar- 

 deurs du ciel. 



Mais quel que soit le mérite de ces heureux posses- 

 seurs de la langue des dieux, comme disait l'antiquité, 

 c'est un présent stérile, lorsqu'elle ne sert qu'à chanter 

 des sujets vulgaires, ou même funeste, lorsqu'elle des- 

 cend des régions sereines de l'idéal , dont elle est l'hymne 

 naturel. Telle n'a point été votre crainte; vous vous 

 êtes crus reportés à des temps plus littéraires en écou- 

 tant une œuvre où l'élévation et le choix de la pensée 

 répondent à la mélodie et à la grâce d'une forme digne 

 des maîtres de l'école contemporaine. 



Nous ne pouvons résister au plaisir de vous répéter 

 ces beaux vers, auxquels va manquer le souffle sympa- 

 thique de celui dont ils expriment si bien les délicates 

 et généreoses inspirations : 



Je ne saurais penser à ces jours loin de moi, 



Sans regretter de même, avoûrai-je pourquoi ! 



Cette soif d'idéal qui dévorait les âmes. 



Nous, jeunes gens alors, avions au cœur des flammes. 



Amour, beaux vers, beaux arts, tout nous passionnait. 



