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Pauvre, on se croyait riche ; obscur, on rayonnait. 



Mai reverdissait-il les tiges rabougries, 



On allait voir s'ouvrir la rose, aux Tuileries, 



Conter l'ode naissante aux zéphyrs nouveau-nés, 



Sans souci des boursiers à leur lucre acharnés. 



D'un pas allègre et fier, on gagnait la mansarde; 



Et l'étoile des soirs, dont l'œil d'or vous regarde, 



Elle qui visita nos songes éblouis, 



Dirait le pur sommeil et l'honneur de nos nuits. 



C'est toujours l'idéal qui préserve et couronne. 



Quand tout s'effeuille en nous, aux brumes de l'automne, 



Ce bocage de fée, empli d'oiseaux chantants, 



Verse encor des parfums qu'on croirait du printemps. 



Et plus loin, quand le poète raconte les adieux de 

 David à sa ville natale : 



... Qu'un matin, l'ouragan loin de son toit prospère 



L'emporte, tout son cœur languit et désespère.... 



Les bords athéniens lui sont indifférents. 



Leur sentier d'oliviers blesse ses pieds errants ; 



L'Hymète n'a pour lui que des cieux de fournaise ; 



La brise qui lui manque est la brise française. 



Il monte à l'Acropole, et dans les vapeurs d'or 



Où s'embrasent coteaux, remparts, vagues du port, 



Il cherche à l'horizon les voiles de Marseille, 



Que cette brise émue enflait encor la veille. « 



Un jour, il en pourra ressaisir la fraîcheur. 



Mais, hélas! sous le bras de l'éternel faucheur, 



11 aura salué même les murs d'enfance. 



Par un pressentiment dont Dieu seul a science, 



Quand novembre aux forêts met de lugubres voix, 



Il veut revoir Angers une dernière fois. 



J'entends encor son pas dans l'escalier sonore ; 



Voilà son regard triste et doux ; sa main encore 



Presse ma main ; sa bouche évoque le passé. 



