- _ 177 — 



nos cloîtres, de nos tourelles , de nos vieux donjons, 

 et sa muse gémit à la vue des ravages qu'une généra- 

 tion ennemie de l'idéal exerce dans nos cités et jusqu'en 

 nos forêts. Il souffre surtout des blessures faites à 

 l'Anjou, et regrette les murs crénelés, les pignons ai- 

 gus et sculptés , à l'ombre desquels son enfance a 

 grandi. Que nos pères, dit-il, ne sortent point de leur 

 tombe : 



Car ils verraient trop bien qu'en leur siècle effacé 

 Ils ont même péri plus qu'ils n'avaient pensé. 

 La giroflée aux murs ne tendrait plus ses baumes ; 

 Vers nos blanches maisons, rôdant, pâles fantômes , 

 En vain ils chercheraient, pour s'en faire accueillir , 

 Ruelles et pignons qui les ont vus vieillir. 



Saint-Maurice, il est vrai, pour voiler tant de brèches, 

 Dans la cité, de loin, montre encor ses deux flèches 

 Au marcheur des sentiers, dont leur vue est l'espoir, 

 Au faucheur, sur ses foins, couché pensif le soir. 

 Et la tour Saint-Aubin, près de ses sœurs jumelles, 

 Dans le même horizon se découpe avec elles. 

 L'Angelus, à Saint-Serge, appelle le passant , 

 Quand la nuit qui survient grandit, l'assombrissant, 

 Ce chœur mystérieux dont la svelte colonne 

 Porte au ciel sans effori l'arceau qui la couronne. 

 Mais qui nous les rendra ces gothiques remparts , 

 Pressant leur masse noire où sont nos boulevards ? 

 Bastions ébréchés sous l'engin de la guerre , 

 Que Shakspeare a dépeints bloqués par Jean-Sans-Terre; 

 Faisceau d'où s'élançaient, sonnaient à tous les vents , 

 Cent pointes de clochers , cent cloches de couvents. 



Ces regrets sont éloquemment exprimés, mais l'iris- 



