— 251 — 



Fatiguant les échos de mes cris incessants. 

 Lui, qui venait si bien à ma voix caressante, 

 D'un pefit air câlin, s'appuyer sur mon bras, 

 Qu'était-il devenu? Jusqu'à la nuit tombante 

 J'attendis vainement : l'oiseau ne revint pas!... 

 Qu'était-il devenu?... Dans sa frayeur soudaine 

 Avait-il agité ses ailes si longtemps 

 Qu'il perdit son chemin et mourut à la peine, 



Cherchant l'amour de son printemps? 

 Avait-il rencontré le milan sanguinaire, 

 Et vu sitôt la fin de son bonheur perdu?... 

 On l'attendit en vain auprès de la volière, 



Pauvre petit oiseau qu'était-il devenu?... 



Quant à la triste prisonnière, 

 Rien ne vibre chez elle; à ses yeux rien ne luit; 

 Immobile et muette, elle reste, et languit 



Dans sa souffrance solitaire. 



En vain, j'ai voulu lui parler, 



La caresser, la consoler, 



L'arracher à sa léthargie; 

 Elle ne comprend plus, n'aime plus, ne sent rien 



Elle attend ; c'est le seul lien 



Qui la rattache à cette vie. 

 Attendre ! et qu'attends-tu, pauvre âme désolée, 

 Les regards attachés sur l'horizon lointain, 

 Insensible à ma voix, méconnaissant la main 



Qui t'a si bien toujours soignée? 

 Guetles-tu le moment où la mort va venir 

 Dans l'éternel oubli plonger ton souvenir, 

 Et te rendre au néant, ô frêle créature ? 



