— 263 — 



Près d'elle se traînait, sous une lourde chaîne, 

 Une femme à l'œil plein de tristesse et d'ardeur, 

 Et sur son sein laissant retomber de douleur, 

 Son front brun aux cheveux d'ébène. 



A travers le chagrin qui flétrit sa beauté, 

 Dans le deuil et les pleurs tandis qu'elle chemine, 

 En ses traits se trahit une haute origine 

 Et le sceau de la majesté. 



Rien qu'à la voir on sent que la lutte est la vie 

 De ce cœur comprimé, gonflé par les sanglots ; 



Cette femme a du sang des dieux et des héros 



Cette esclave c'est l'Italie. 



Pardonne-moi, ma sœur, de troubler ton repos, 

 Dit-elle, que ma voix ne soit pas importune ; 

 Tu vis dans les splendeurs, je suis dans l'infortune, 

 Je veille dans les fers, tu dors sur tes drapeaux! 



i 



Ah! je fus grande aussi : j'eus mes aigles moi-même, 

 Dans leurs serres je vis le monde suspendu, 

 Mais un jour je sentis, sur mon front abattu, 

 Le talon d'un maître suprême. 



Et puis un autre vint, un autre le suivit... 

 Je devins le jouet des hordes étrangères, 

 Et les peuples sur moi semblent venger leurs frères 

 Par cet incessant interdit. 



