Die grosse Sumpf-Schnepfe, Gallinago major (Gm. 



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Heidefläche aus. Weit zurück am Abhänge der die moorigen 

 Wiesen umschliessenden sandigen Höhen liegen, stundenweit 

 auseinander, ein paar kleine Dörfer. Drei oder vier Ansiedler 

 haben sich näher an die unwirtliche Gegend herangewagt und 

 unter mühevoller Arbeit einem Stück des undankbaren Bodens 

 wenigstens soviel Kultur beigebracht, dass sie im Besitz eines 

 kleines Gärtchens und einiger Stückchen Ackerlandes ein ent- 

 behrungsreiches Dasein fristen können. Das von einer solchen 

 Kätnerei herübertönende Peitschengeknall, mit der ihr Be- 

 sitzer ein paar Stück Jungvieh aus der Weide heimtreibt, ist 

 der letzte Laut, der uns an menschliches Thun und Treiben 

 in dieser Wildnis erinnert. Auch die Tierwelt lässt nur wenig 

 Stimmen vernehmen: auf den angrenzenden Wiesen lockt ein 

 Kiebitz, einige Himmelsziegen beschreiben dumpf meckernd 

 ihre Wellenkreise; hin und wieder ein Kuckucksruf und aus 

 jenem fernen Sumpf herüber das vielstimmige, pausenlose 

 Frühlingskonzert der Frösche, — das ist alles, was durch die 

 milde, unbewegte Abendluft klingt. 



Wir sind unterdes einige hundert Schritte in die Heide 

 hineingegangen. Wahrlich, sie ist trostlos genug, um das ge- 

 ringe Tierleben erklärlich zu machen. Kein Strauch weit und 

 breit, wenn man nicht den harzduftenden, fusshohen Gagel 

 mit diesem Namen beehren will; selbst jene Abwechslung von 

 trockneren Partien mit höherem Heidekraut, wiesenartigen 

 Niederungen mit kurzem Grasrasen und sumpfigen Pfützen mit 

 üppigem Binsendickicht, wie man sie sonst in unseren Mooren 

 zu finden pflegt, fehlt hier; keine grössere Wasserfläche, nicht 

 einmal eine Torf grübe; nur am Rande ein breiter Graben, der 

 das bräunliche Wasser aus kleinen Rinnen des Moores auf- 

 nimmt. Die einzige Unterbrechung des eintönig graubraunen 

 Heidegrundes wird durch sparsame kleine grüne Flecke ge- 

 bildet. Sie liegen ein wenig niedriger als ihre Umgebung. 

 Der weiche Boden ist vor alten Zeiten vom Vieh zertreten; 

 es haben sich fusshohe Kufen gebildet, hier „Bülten" genannt, 

 zwischen denen bald schmäler^ bald breiter, vertiefte Gänge 

 sich hindurch winden und ein Labyrinth von Laufgräben bilden. 

 Die Erhöhungen sind mit Carexarten, Wollgras und anderen 

 sogenannten sauren Gräsern bewachsen, in den Vertiefungen 

 bilden Moose ein dichtgeschlossenes feuchtes Polster. In regen- 

 reicher Zeit mögen solche Niederungen sich wohl zum Teil 

 mit Wasser füllen, aus dem die „Bülten" wie kleine Inseln 

 hervorragen. 



In einer solchen Niederung machen wir Halt: wir befinden 

 uns auf einem alt berühmten Knebberplatz! Auf sämtlichen 

 Bülten ist das Gras niedergetreten und vom „Gestüber" der 

 Bekassinen weiss übertüncht. In dem Moospolster der Niede- 

 rungen sind schmale, rinnenartige Gänge mehrere Zoll tief 

 ausgetreten; sie verlaufen kreuz und quer, um sich hier und 

 dort auf etwas freieren, ein paar Quadratmeter grossen Flächen 

 zu vereinigen, deren Moos gleichmässig zertreten ist. Der 

 ganze Platz mag etwa 3 bis 400 Quadratmeter gross sein. 



Beim Betreten desselben erhoben sich drei Doppel- 

 schnepfen und fiogen in die Heide hinein. „Die findet man 

 immer hier," meinte mein Führer, „sie scheinen tags über 

 Wache zu halten und werden bald wieder zurückkommen. 

 Hier wollen wir uns niedersetzen." Auf meine Bemerkung, 

 dass wir uns ja, völlig ohne Deckung, auf dem Spielplatz selbst 

 befänden und die Vögel, die uns schon aus der Ferne sehen 

 könnten, sich nicht heranwagen würden, erwiderte Jens: „Da- 

 rum kümmern sie sich gar nicht." Dieselbe Antwort erhielt 

 ich, als ich ihn aufforderte, den umherschnüflfelnden Ami heran- 

 zurufen. Auf zwei verhältnismässig wenig überkalkten Bülten 

 machten wir es uns bequem, und so in etwa drei Schritt ein- 

 ander gegenüber sitzend, warteten wir der Dinge, die da 

 kommen sollten. 



Die Uhr war reichlich halb 8. Die Sonne berührte bald 

 den Horizont. Eine leichte Dämmerung breitete sich bereits 

 über das Moor. Die Gegenstände der Ferne traten nur noch 

 in verschwommenen Umrissen hervor. Da kam die erste Be- 

 kassine herangeflogen. Mit auffallend langsamen Flügelschlägen, 



in fast schwerfällig zu nennendem Fluge strich sie niedrig, 

 etwa drei Fuss über der Heide daher, schweigsam, aber mit 

 den Flügeln ein recht lautes „wufif, wuff, wufl"" verursachend, 

 und nahm ungefähr zehn Schritte von uns zwischen den Bülten 

 Platz. Unmittelbar nach dem Niedersetzen sträubt sie etwas 

 das Gefieder, streckt den Kopf vor, richtet den langen Schnabel 

 schräg nach oben und beginnt jene eigentümliche Musik, die 

 dem Schauplatz ihrer Aufführung eben den Namen „Knebber- 

 platz" verliehen hat. Dieses durch das Zusammenschlagen 

 von Ober- und Unterschnabel hervorgebrachte Knebbern lautet 

 etwa wie „knebbebbebbebbeb . . .", dauert in einem Zusammen- 

 hang ungefähr fünf Sekunden und nimmt an Schnelligkeit der 

 Silbenfolge wie an Stärke während dieser Zeit ganz allmählich 

 ab, wird also ritardando und decrescendo vorgetragen. Das 

 von Gadamer empfohlene Experiment giebt in der That die 

 beste Vorstellung von dieser sonderbaren Musik. Ich gebe 

 dessen Beschreibung hier wieder, da nicht allen Lesern der 

 betreffende Aufsatz zur Hand sein dürfte. „Man drücke ein 

 fast 6 mm dickes Fischbein mit der einen Hand auf einen 

 massiven Tisch in der Art, dass das Fischbein nur etwa mit 

 7 bis 9,5 cm auf dem Tische aufliegt und 60 cm über den- 

 selben hinausragt. Biegt man nun dasselbe von aussen mit 

 einem Finger in die Höhe und lässt es gegen die Tischplatte 

 fallen, so entsteht ein vibrierender Laut, der vollkommen dem 

 der Doppelbekassine gleicht." 



Unterdes, das heisst im Verlauf von etwa zehn Minuten, 

 ist ein zweiter, dritter . . . zehnter Vogel angekommen. Das 

 laute Wuchtein des Flügelschlages kündigt jeden heranstreichen- 

 den deutlich an. Selten hört man daneben ein dumpfes „kortsch." 

 Alle machen es bei ihrem Antritte genau wie der erste, d. h. 

 führen sich mit einer Knebberstrophe ein. Bis jetzt ging auf 

 dem Platz noch alles friedlich her. Bald aber — es haben 

 sich mittlerweile vielleicht gegen zwanzig Stück eingestellt 

 — treffen hier und dort in ihren Laufgängen zwei auf- 

 einander, und. nun beginnt ein kurzer Kampf, der an das 

 Turnier der Kampfhähne erinnert, aber nicht so ernstlich wie 

 von diesen, nicht mit solch ritterlicher Würde ausgefochten 

 wird. Die beiden Kämpen fahren mit ihrer Schnabellanze auf- 

 einander los, geraten Leib gegen Leib, richten sich hoch em- 

 por, schlagen einige Male mit den Flügeln, laufen auseinander 

 und — stehen mit einer so langweiligen Gebärde da, als ob 

 sie nie der geringsten Aufregung fähig wären. Ich habe bei 

 den vielen, die von der Arena direkt in meine Hände gelangt 

 sind, nicht die kleinsten Spuren von Verwundungen oder über- 

 haupt irgend welche Zeichen bestandener Kämpfe auffinden 

 können. 



Während ich gerade meine Aufmerksamkeit auf ein solches, 

 unmittelbar vor meinen Füssen sich abspielendes harmloses 

 Turnier richtete, wurde ich durch ganz neue, mir bis dahin 

 völlig fremde Töne überrascht. „Bibbelibibibibibibiibii . . . biiie" 

 klang es von dort rechts herüber. Die ersten Silben bilden 

 in der Form eines Doppelschlages eine Art Einleitung, die 

 nächsten sind am stärksten betont, und die nun folgenden 

 werden bis zum Ende der Strophe immer länger ausgezogen; 

 das i ist von Anfang an sehr hoch und fein ; der Vortrag auch 

 hier ritardando und decrescendo, wenig laut, fast flüsternd. 

 Eine allgemeine Bezeichnung für die Tonfolge lässt sich schwer 

 finden. Ich habe sie in meinem Tagebuche mehrfach „Ge- 

 zwitscher" genannt, doch passt dieser Ausdruck eigentlich nur, 

 wenn mehrere Vögel zu gleicher Zeit „bibbern". Gegen das 

 Ende der Strophe scheint der Vortragende in grosse Aufregung 

 zu geraten; das Gefieder wird gesträubt, die Flügel gespreizt 

 und der Schwanz fächerförmig ausgebreitet. Während dieses 

 Gebärdespieles wird oft das Bibbern unterbrochen von einem 

 dumpfen „orrorrorrorrorr". Letzteres erinnert an den be- 

 kannten Balzgesang der Himmelsziege (Gallijiago gallinago), das 

 Meckern, klingt aber nur leise, sehr tief und hohl, ich möchte 

 sagen bauchrednerisch. 



Die Uhr war 8. Immer mehr Vögel waren herbeigekommen. 

 Mindestens 50 bis 60 waren versammelt; es konnten vielleicht 



