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Or, il bat près de nous, ce cœur vaillant d'artiste ; 



Quand tout cède et tout croule , il est là qui résiste. 



Non content de lutter, par son pinceau charmant , 



Contre l'insouciance, ou l'envaliissement 



Des stériles calculs que le siècle suggère , 



n convoite , à prix d'or, aux ferveurs de l'enchère , 



Pour l'arracher au pic des modernes païens , 



Et l'offrir en pur don à ses concitoyens , 



Quelqu'un de ces débris, qu'en leurs veines accrues, 



Complaisantes aux chars, effaceraient nos rues. 



Il veut que notre histoire ait encor ses jalons. 



Cette histoire locale aujourd'hui sans blasons. 



Voilà pourquoi , sauvant nos dernières masures , 



Lavant le front terreux de nos architectures , 



n garde à nos neveux , moins vandales que nous , 



Du vieil âge qui fuit les trop rares bijoux. 



Dans l'un de nos quartiers hérissés d'encoignures , 

 Où le cocher jurant écorche les voitures ; 

 Près du modeste hospice où sourit la douleur 

 Au baume que lui tend une angéliqlie Sœur, 

 Il est un noble hôtel aux royales façades , 

 Qu'étreignent à l'envi vingt demeures maussades. 

 Quand on était enfant, et qu'on sonnait, le soir, 

 Aux portes , pour troubler les duègnes au dortoir. 

 On s'effrayait parfois de ses hauts pignons sombres , 

 Qui , dans la rue autour, accentuaient les ombres. 

 Pourtant, ce n'était point un de ces lourds donjons, 

 Qui , n'étant plus châteaux , s'attristent en prisons ; 

 Ce n'était point un fort criblé de meurtrières, 

 Pour épancher la mort en des luttes guerrières 

 Où se plurent souvent nos remparts angevins ; 



