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Non : c'était la maison de graves échevins, 

 L'Hôtel Pincé, connu pour ses fières tourelles , 

 Dont les guivres, veillant comme des sentinelles, 

 Profilant hors des toits leur poitrail menaçant, 

 D'une triple cascade arrosaient le passant. 

 C'est un logis qu'avait, dans sa magnificence, 

 Pour éblouir les yeux , bâti la Renaissance , 

 A l'heure où se voûtaient les combles de Ghambord, 

 Aussi, l'on y verra serpenter sans effort 

 Cannelures et fleurs, amours et salamandres, 

 Qu'aux fenêtres tailla, dans nos basaltes tendres, 

 Sur les plans somptueux d'un l'Epine , la main 

 De quelque ciseleur pisan ou florentin. 

 C'est un fouillis sans fin de dentelles de pierres. 

 Il semble qu'une fée ait, jusques aux gouttières. 

 Promené sa baguette , et qu'un magicien 

 Des contes d'Arabie, à qui ne coûte rien. 

 Sur chaque assise, au front de chaque galerie, 

 Ait versé le trésor de sa sorcellerie. 



Or, cet hôtel peut-être, hélas ! ce beau réduit. 



Pour élargir la rue, un jour, on l'eût détruit. 



11 ne fût rien resté de ses splendeurs passées , 



Sous la pioche, un matin, à plaisir renversées; 



Et cet échantillon de l'art de Palladio , 



Se fût évanoui , dispersé par lambeau , 



Par moellons qu'un manoeuvre ahuri met en pile; 



L'oubli l'eût englouti comme chose inutile ; 



Et l'Anjou, dans dix ans, n'eût pas même cherché 



De quel coin de son sol on l'avait retranché. 



