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Voilà ce que craignaient notre peintre, et bien d'autres. 



Mais l'art n'est pas fécond en généreux apôtr^ 



Prêts à lui faire honneur, à lui sacrifier 



Cette bourse qu'on a tant peine à délier. 



Qui n'aime mieux raser de l'aile l'Italie , 



L'Espagne , caresser quelque sotte folie , 



S'acheter un cheval sarrazin , andalous , 



Jour et nuit encenser Aspasie à genoux , 



Prodiguer sur sa table un luxe ridicule, 



Où Falstaff trop gorgé devant les plats recule , 



Que d'offrir en hommage à ces beaux arts exquis 



Le délicat tribut qui relève un pays ! 



Notre artiste fait mieux. Tandis que sa palette 



Par Robert saluée , attentive , discrète , 



Dans un calme dessin puissante de couleur. 



D'un rayon de Venise apporte la chaleur, 



Son génie en travail tente un autre problême : 



Il veut qu'un monument, fin chef-d'œuvre lui-même, 



Loge , — dût son pécule y sombrer tout entier, — 



Sur des bahuts luisants de chêne ou de noyer, 



Sous le regard pensif de ses brunes Romaines , 



Ces urnes d'Etrurie aux formes souveraines , 



Ces médailles portant des faces de Césars, 



L'une au chauve profil, l'autre aux cheveux épars, 



Ces disques qu'à Pœstum soulevaient les athlètes, 



Ces coupes, ces anneaux d'airain, ces bandelettes. 



Ces bustes grecs tirés des flancs de Pompeï , 



Qu'en les noyant la lave arracha de l'oubli , 



Et que nous a légués, d'une main libérale, 



Crissé, doux bienfaiteur de sa ville natale. 



