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Tel sera le destin du vieil hôtel Pincé : 



Servir d'icrin brillant aux joyaux des Crissé. 



Sa gloire, sans pâlir, s'est métamorphosée : 



Il n'était qu'un palais, il devient un musée. 



L'étranger, qui vantait ses merveilleux dehors , 



S'il entre, admirera de plus riches trésors. 



Car, dans les escaliers se tordant en spirales , 



Sous les caissons dorés qui plafonnent les salles, 



D'où retombe en glaçon l'élégant pendentif. 



Partout s'ouvre un spectacle au savant, à l'oisif. 



La lumière aux paliers pavés de mosaïques 



N'arrive qu'à travers de longs vitraux mystiques. 



Sur les dressoirs d'ébène éclatent les émaux 



De Bernard Palissy, serpents, poissons, oiseaux. 



Bruges se reconnaît aux tons rouilles des bistres, 



Madrid à ses portraits d'inquisiteurs sinistres. 



Voilà Poussin, Van Dyck, Bubens le grand, Holbein 



Près d'Erasme appendant la pâle Anne Boleyn ; 



Ceux qui peignent sur bois, ceux qui brossent sur toiles 



Soudards buveurs de gin , vierges aux chastes voiles ; 



Ceux qui du Christ sanglant ont redressé la croix, 



Ou conduit vers Cana se délecter les rois 



Dans ces vaisselles d'or qu'allume Véronèse; 



Ceux qui montrent le flot égrenant la falaise. 



Les cartons sont peuplés d'harmonieux crayons, 



D'autographes signés des plus illustres noms ; 



L'Egypte a là ses sphynx , riant des figurines 



Dont notre moyen âge encombre les vitrines 



Où dorment côte à côte , en la mort apaisés , 



Cimeterres d' A sie et dagues de croisés. 



La fresque ailleurs se mêle aux groupes de statues , 



Et les missels d'église aux antiquités nues. 



C'est un miroitement radieux, infini, 



Qui rend à notre Angers un hôtel de Cluny. 



