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Oh ! quand un citoyen nous promet ces délices , 



Qu'il donne au lieu natal un de ces édifices, 



Vase vide, à remplir d'une noble liqueur, 



Qui ne battra des mains , ne sentira son cœur 



S'embraser tout-à-coup d'une flamme nouvelle ! 



Qui ne croira qu'enfin le siècle prend modèle 



Sur ces âges lointains, dans la poudre assoupis, 



Où vinrent Périclès , Auguste et Léon dix ! 



Ce culte tout sacré pour les choses vieillies , 



Ces fleurs dans le passé partout un peu cueillies , 



Ces monuments sauvés , j>ar un suprême effort , 



Du pic qui jette à bas, du sarcasme qui mord ; 



Ces frises aux festons tournoyants et splendides , 



Du souffle du sculpteur éteint encore humides , 



Au moins proclameront qu'im généreux esprit 



Brava les préjugés par qui le beau périt. 



Sans doute, on n'abat plus par fiel et par envie, 



Mais pour s'accommoder une plus douce vie, 



Salons plus chauds, jardins plus frais, soleil meilleur : 



Mais le mou sybarite est bientôt destructeur. 



Or, celui-là qui fait la guerre au sybarite, 



Et n'a point de repos qu'il ne l'ait mis en fuite, 



Bien loin, dans la campagne , où l'on taille en plein drap, 



Conservera plus d'art que l'autre n'en perdra. 



Ce ne sont point les murs tout blancs qui nous enseignent; 



Ce sont ceux qui, vêtus de longs lierres, se ceignent 



Le front de giroflée , aux haleines de mai , 



Et balancent dans l'air un bouquet parfumé. 



A leur pied, qu'ils ont vu passer de nos ancêtres, 



Et de visages frais sourire à leurs fenêtres ! 



Don Juan prit leurs balcons souvent pour confidens 



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