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Des sons de sa guitare , et des drames ardens 



Que , sous le réverbère , il tranche à coups d'épée ; 



Ils vous diraient Zerline ingénue et trompée. 



Qu'ils savent de berceaux, d'hymens brochés de fleurs, 



De cercueils descendus aux bras des fossoyeurs ! 



Ils furent les témoins de nos intimes choses , 



De nos jours parsemés d'épines et de roses , 



Des espoirs qu'on nourrit, des amours qu'on pleura, 



Des chants qu'au clair de lune en chœur on célébra, 



Des conseils qu'à pas lents dictait un ami sage 



Pour distiller la paix dans notre âme à l'orage. 



Si vous tuez ces murs^ parce qu'ils sont trop vieux, 



Nos plus chers souvenirs s'en iront avec eux. 



D'ailleurs, ne font-ils pas un relief à l'histoire? 



On y lit d'autant mieux que leur face est plus noire. 



Ici , nos durs aïeux bataillaient assiégés ; 



Là , des rois visiteurs un soir sont hébergés. 



Voici les écussons conquis en Terre-Sainte : 



Le granit en retient la féodale empreinte 



Aux portes d'où sortaient, sous leurs rouges cimiers, 



Nos ducs marchant en guerre avec leurs chevaliers. 



Près des tours par le fer, le feu , démantelées , 



Découpant leurs tronçons dans les nuits étoilées , 



Yoilà le seuil qui fut l'asile des proscrits. 



La gloire et les revers sur les murs sont écrits. 



Donc, l'artiste qui lègue aux futurs antiquaires 

 Un SI pompeux festin de ces vivantes pierres , 

 Et, sans voir s'il réduit son bien-être à l'étroit, 

 Dote un hôpital neuf, ou rachète un vieux toit, 

 Dans l'unanime accueil de la foule empressée 

 Sent un écho pai-tout répondre à sa pensée. 



