- _ 256 — 



Ton vieux donjon alors à l'ombre de sa herse 

 Fit taire le mousquet de ton dernier ligueur 

 Et son front crénelé qu'aujourd'hui l'on renverse 

 N'eut plus à redouter St-Offange ou Mercœur. 



La voix de Richelieu^ que redoutait le inonde, 

 Un jour te confia ses vœux ou ses remords 

 Et l'ombre du grand Roi pour écraser la Fronde 

 Elle-même daigna descendre sur tes bords? 



Pour sa sainte croyance et pour une autre idée, 

 Ne cherchant que la mort en son humilité, 

 Naguère à tes accents la sublime Vendée 

 Courait dans la mort même à l'immortalité. 



Dans ces jours ténébreux, hélas! la main du crime 

 A l'innocent donna tes ondes pour tombeau ; 

 Mais plaignons le sicaire en pleurant la victime. 

 Tu ne reverras plus cet indigne drapeau. 



Dans tes bras frémissants berce tes douces îles 

 Dont le poète errant aime les frais berceaux. 

 Méandres de l'amour, riants, chastes asiles, 

 Qu'on aime tant de loin voir poindre sur les eaux ! 



Entre les coteaux verts coule charmante et pure. 

 Déroule à nos regards tes horizons sans fin, 

 Pare-toi désormais des dons de la nature, 

 La foudre assez longtemps a sillonné ton sein. 



Désormais oublions la guerre et la vengeance. 

 Que rien ne trouble plus ton bonheur et ta paix, 



