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de ces fragments contient ces vers dont l'assemblée 

 écoute la lecture avec intérêt ; 



Le moyen âge avec ses églises gothiques 



Aux murs brodés parfois de dessins fantastiques, 



Aux voûtes dont la courbe éblouissait les yeux, 



A la pensée ouvrait des horizons pieux ; 



Ses cloîtres où, muet dans le crin des ciliées 



Et de la solitude épuisant les délices, 



L'homme épris pour la Croix d'héroïques amours. 



Pâle exilé du monde, allait vivre ses jours ; 



• •■.••■...,..,... 



Le cimetière, ainsi qu'un empiétement d'ombre. 



Jusqu'aux portes du temple allongeant le bord sombre 



De son manteau, de croix, d'herbes et de cyprès 



Où l'oiseau chante aux morts des psaumes de regrets : 



Le moyen âge avec ses ravissements tristes, 



Vraiment, fut parmi nous le beau temps des artistes. 



Planant dans les blancheurs d'une aube inexplorée, 

 L'Art, pur comme un enfant lavé par l'eau sacrée, 

 Au bruit des passions mauvaises et de l'or. 

 N'avait pas incliné son jeune et libre essor. 



Puisqu'à m'entretenir de ces choses passées, 



J'ai cru voir un moment renaître en mes pensées 



Tout un monde échappé des ombres du trépas , 



Sachant l'art immortel je ne finirai pas 



Sans t'adresser un mot de suprême louange, 



A toi, le vrai grand homme, ô maître, ô Michel-Ange! 



Et sans te demander — moi chétif, mais fervent — 



Où tu pourrais avoir laissé ce feu vivant. 



Ces éclats de puissance et de beauté sévère 



Qu'avec terreur chez toi l'homme admire et révère. 



L'art! le marbre! A ces mots, bouillonnant dans ton sein 



Des inspirations le radieux essaim, 



