PEDE LIBERO. 



Quel est ce voyageur, dont le pas solitaii'e 

 Presse avec tant d'amour notre mère la terre? 



Un bâton recourbé , 

 Nourrisson des forêts, à son bras se balance; 

 Vers les bleus horizons il chemine en silence , 



Par l'extase absorbé. 



Ni les lourds chariots, ni les courriers sonores , 

 Ni les wagons rasant comme des météores 



Le village ébloui. 

 Ni les briskas légers dont la roue étincelle , 

 Ni les fiers cavaliers repliés sur leur selle, 



N'ont un regard de lui. 



On dirait l'homme errant dont nos mères crédules. 

 Au temps où le coucou sonnait l'heure aux pendules, 



Contaient, dans l'âtre obscur. 

 Du levant au couchant l'inexorable course , 

 Et les cinq sous toujours renaissant dans sa bourse , 

 Immortale jecur. 



