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C'est qu'il est d'une race oubliée, incomprise 

 De nos dégénérés que la walse électrise , 



Qui , du soir au matin , 

 Tournant sur un parquet à la lueur des lustres , 

 Laissent fouler aux pieds des manants et des rustres 



La lavande et le thym. 



Heureux le Créateur de l'immense nature, 



Quand leur oeil terne et morne au dehors s'aventure , 



Et que, d'ennui changeant, 

 Dans l'espace emportés, du fond d'une litière, 

 Ils jettent sur son œuvre, à travers la portière , 



Un sourire indulgent ! 



Lui , plus humble en son vol, mais d'un plus vaste empire 

 Convoitant les splendeurs, il recueille, il aspire , 



Ce marcheur résolu. 

 Tout ce que, joie, amour, élans, prière, extase, 

 La nature en travail répand , comme d'un vase , 

 Aux pieds de son élu. 



Comme un enfant qui naît sur la saison dernière , 

 Les aînés étant morts , ou tournés en arrière , 



Tant vieillir fait d'ingrats; 

 Dans le cœur dévasté l'avenir se redresse , 

 Et l'on a, pour l'élreindre au gré de sa tendresse, 



Trop peu de ses deux bras : 



« A toi nos lourds greniers où s'entassent les gerbes , 

 » Nos troupeaux dispersés, nos chevaux dans les herbes 



» Oubliant leur vertu ; 

 „ — Mes limiers, ô mon roi! — Mes joyaux, ô ma reine! 

 » Mes oisifs bracelets dont l'ambre au loin s'égrène 



» Sont à toi. Les veux-tu ? » 



