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C'est un nid entrevu, la plante retrouvée, 

 Qui, tidèle au berceau, dans sa jeune couvée 



Resplendit aujourd'hui ; 

 C'est là-haut quelque oiseau, d'envergure inconnue, 

 Qui traverse les airs en laissant dans la nue 



Un sillage après lui. 



C'est le soldat buvant à l'onde où se reflète 

 L'éclat inattendu de sa rouge épaulette , 



Et rêvant de quel vin 

 S'égayera bientôt la table héréditaire , 

 Quand de loin, sur le seuil, son ombre militaire 



Va se dresser enfin. 



Le matin, c'est, au bourg, la maisonnette accorte 

 Qui s'éveille et sourit, un enfant sur la porte, 



Un pigeon sur les toits ; 

 Puis c'est la forge, au soir, dont la flamme s'allume, 

 Et V Angélus, versant sur les pleurs de l'enclume 



Le baume de sa voix. ' 



Car ces vagues rumeurs qui partent de la terre, 

 Et dans les cœurs émus déposent leur mystère , 



Ne sont, le plus souvent. 

 Qu'un sanglot échappé, qu'une larme qui coule. 

 Dieu les touche du doigt, les consacre, et la foule 



Les écoute en rêvant. 



C'est l'aveugle , embrassant d'un regard sans prunelle 

 Cette création immense et solennelle ; 



C'est , aveugle à son tour, 

 En dépit des éclairs dont son oeil noir flamboie , 

 Le Bohémien qui passe , et, stupide, coudoie 



La croix du carrefour. 



