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C'est elle ! C'est le Dieu visible du Calvaire, 

 Indulgent aux petits et pour les grands sévère, 



Christ, ô liberté! 

 Centre de tout, en qui tout s'explique et s'enchaîne, 

 La joie au deuil, au jour la nuit, l'hysope au chêne, 



Les champs à la cité. 



De son front à ses pieds si la sueur dégoutte , 

 Quand le pâtre de loin voit poudroyer la route 



Au sommet du coteau , 

 S'il chancelle, étourdi sous les coups d'une averse, 

 Si la neige l)lanchit , si la grêle transperce 



Le drap de son manteau , 



Si l'astre impatient , que le devoir réclame, 



Sur un autre hémisphère allant darder sa flamme. 



Fait la nuit sur ses pas, 

 Nuit sombre, où mille erreurs dans l'ombre survenues 

 Mêlent aux cieux les eaux et les terres aux nues , 



— Oh ! ne le plaignez pas ! 



Car c'est vous qu'il faut plaindre, et c'est lui que j'envie. 

 Eh ! qui ne sentirait se décupler sa vie, 



En ces épanchements 

 Où la création s'entrouvre plus profonde, 

 Où son œuvre prodigue au regard qui la sonde 



Plus de ravissements? 



Vers qui luisez pour lui dans les nuits triomphales , 

 Givre, fleur des hivers, chênes que les rafales 

 Font tomber à genoux , 



