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Landes où le soleil promène son mirage , 

 Bouleaiix plus frissonnants que des faons sous l'orage, 

 Parlez, parlez pour nous! 



Mais la coupe où l'on boit n'est jamais qu'un calice , 

 Et sur son front serein plus d'une ombre se glisse. 



De ses regrets témoins , 

 Les plus déterminés n'oseraient les redire ; 

 Mieux que sa joie encor sa douleur fait sourire. 



— Il n'en souffre pas moins. 



N'a-t-il pas vu marqué d'une entaille trop sûre, 

 Et du fer qu'on aiguise attendant la blessure , 



Le chêne, son ami, 

 Dont l'aigle d'une lieue avisait les repaires, 

 Et sous l'abri duquel les fils après les pères 



Cent ans avaient dormi? 



Où le moulin jasait, un pont lourd se dessine, 

 Du rocher qui surplombe , érodé par l'usine , 



Il ne survivra rien. 

 A l'horizon là-bas quelle blancheur émerge ? 

 D'un donjon replâtré la flèche , ou d'une auberge 



Le faîte olympien ? 



L'église tourne , et change en un fronton vulgaire 

 L'abside aux blonds vitraux qu'illuminaient naguère 



Les rayons du levant , 

 Comme on verrait sur l'onde errer à l'aventure 

 Un navire inconnu de voile et de mâture. 



Et la proue en avant. 



