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Abandonnant le monde, en ce rude passage, 

 A ceux qui d'une main docte, puissante et sage , 

 Le transforment ainsi. 



Ah ! lorsque , désarmé de son bâton de hêtre , 

 Il se résignera , sur un appel du maître , 



A la halte sans fin ; 

 Lorsqu'il ira là-haut, de son pèlerinage, 

 Ce voyageur tremblant , porter le témoignage 



Au voyageur divin 



Qui , du soleil brûlé , ruisselant sous la pluie 

 De sueur et de sang que Véronique essuie , 



Calme et juste, monta. 

 D'injure en trahison , de Caïphe à Pilate , 

 Sous le bandeau d'épine et la robe écarlate , 



Les flancs du Golgotha ; 



N'allez pas confier à quelque char servile 

 Sou corps sinistrement cahoté par la ville , 



De peur que de ses os 

 Une vertu ne sorte, et, conjurant la roue, 

 Des chevaux effarés ne s'empare, et ne cloue 



Aux pavés leurs sabots. 



Mais plutôt, que, porté sur les rudes épaules 

 De quatre paysans nés à l'ombre des saules. 



Hommes des rits anciens , 

 Il passe enveloppé de son linceul de serge, 

 Et qu'il tressaille au bruit de leurs pas sur la berge , 



Dernier écho des siens ! 



Victor Pavie. 



