LA CIGOGNE. 



(A ALBERT LEMARCHAND). 



Aux marges d'un vélin constellé d'arabesques 

 Dont l'éclat, par le temps et l'usage adouci , 

 Verse un reflet douteux sur ses lettres tudesques , 

 Ce qu'un jour, vous aidant, j'avisai, le voici : 



Dans son âtre, où l'ajonc parfumé de la lande 

 S'enlace au rouvre dur que la forêt nourrit , 

 Sur ses genoux frileux croisant sa houppelande, 

 Un compère en sa barbe indolemment sourit. 



Comme un chien familier, dont l'instinct vaut une âme, 

 Bondit à nos côtes et jappe autour de nous, 

 De ses langues de feu la sympathique flamme 

 Lui caresse les mains, lui lèche les genoux. 



La hotte sur le dos et le poing sur la hanche, 

 La servante essoufflée entre à pas d'escargot ; 

 De la hotte, pareille à l'urne qui s'épanche, 

 Dans le coffre béant tombe un dernier fagot. 



